Золотую осень на пригорке Рисовал Художник молодой Я тебя люблю, - кричал он, - Осень. Я, наверно, раньше был слепой. Осень наряжалась и смеялась Листопадом била по лицу Я с тобою раньше не встречалась, Посмотри, мне рыжее к лицу? День за днем резвились словно дети, Повторяя этот разговор. Золото гуаши на мольберте, На холсте Любви горящий взор. Но своей привычной чередою Снег укрыл опавшую листву И Художник с белою Зимою Позабыл вчерашнюю мечту. Так бывает, что же тут такого За Зимою явиться Весна Не сдержать порыва молодого И опять вскружилась голова. Что ж Художник? Верен лишь привычке: Ничего не путая в судьбе, Загорался, словно сера спички, Так же быстро изменял мечте. Ну, а над камином, словно, память, Память о любви, которой нет – Золото берез и кленов пламя. А в углу пылящейся мольберт.
